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Archivi cartacei, patrimonio librario, storie di uomini e di donne, tra mense e panettieri: la Di Vittorio non si ferma

Archivi cartacei, patrimonio librario, storie di uomini e di donne, tra mense e panettieri: la DiVi non si ferma

Purtroppo non siamo ancora in grado di dire quando riaprirà la Biblioteca, e . soprattutto, come potremo gestire il servizio di prestito dei libri e la consultazione dei documenti d'archivio. Ci stiamo ragionando, insieme ai compagni e alle compagne di tnati archivi e biblioteche della Cgil, cercando aiuti e consigli dagli esperti del settore.
Ma intanto non stiamo fermi, anche se per ultimare sia l'archivio della Fiom che quello dei tessili, è necessario che Giulia Todeschini e Fausta Bettoni possano accedere ai faldoni. Lo stesso vale per Francesca Valtulina con la catalogazione del patrimonio librario, ovviamente. Però - dopo l'entusiasmante esperienza del sito #Ilnostromaggio (è online, ve lo ricordo), settimana prossima incominceremo gli incontri in cui i ragazzi e le ragazze delle scuole che hanno partecipato alla proposta ditattica sul Porrajmos ci mostreranno i loro lavori, che verrano caricati sul canale youtube della Biblioteca, insieme a un messaggio di Moni Ovadia, e con l'affettuosa (re)visione di Eva Rizzin.
Ma oggi mi preme dirvi del prezioso lavoro di sbobinatura di Maria Luisa Zanardi, che ha trascritto i file della ricerca sulla mensa della Philco (raccolti nel febbraio del 2011) e sulla Lega dei panettieri (del marzo 2010).
Dovremo reinventarci tutto, certo, ma le nostre basi sono solide, per fortuna!

 
 
 

#ILNOSTROMAGGIO: un viaggio virtuale lungo 130 anni

 

Per il Primo maggio 2020

#ILNOSTROMAGGIO

Salute, o genti umane affaticate, la vita è bella e santo è l’avvenir…”: così titolava, riprendendo una poesia di Carducci, il giornale dei socialisti di Bergamo il Primo maggio 1913. E proprio della Biblioteca “Di Vittorio” della Cgil di Bergamo è partita la proposta alla rete degli archivi della Cgil e alla Fondazione Di Vittorio perché si trovasse una forma adeguata per segnare la data che è stata per 130 anni il simbolo della “comunanza delle rivendicazioni e della solidarietà” tra lavoratori e che - a causa della situazione sanitaria che colpisce così duramente il nostro paese – non potrà vedere manifestazioni in piazza, che si sono svolte ininterrottamente già dal 1945, quando la guerra in tanta parte d’Italia non aveva ancora finito di fare vittime.
Eppure, da allora mai avevamo sentito così forte il bisogno di riconoscerci sotto le nostre bandiere, i nostri canti, i manifesti, gli striscioni, le parole d’ordine che dal 1890 hanno sempre segnato la nostra appartenenza al movimento sindacale.
Ci è sembrato così doveroso, e anche utile, pubblicare una parte – simbolica ma significativa, e che vogliamo in continuo incremento  – di quello che i nostri centri conservano sulla Festa del lavoro. Ai documenti dei nostri archivi si sono felicemente aggiunti quelli di alcune tra le realtà più attive nella conservazione e valorizzazione della memoria dei lavoratori.
Ne è nato un racconto corale, che dedichiamo ai lavoratori e alle lavoratrici che si troveranno ad affrontare una crisi economica pesante, e in cui ci sarà bisogno di tutta la nostra comunanza e la nostra solidarietà, appunto. Ma il nostro pensiero va anche alla generazione che il Covid 19 sta decimando, che non sono numeri, non sono statistiche ma spesso i giovani, ridenti volti che vediamo nelle immagini che pubblichiamo, gli artefici di quel miglioramento della condizione umana di cui abbiamo goduto tutti e tutte. Sono la nostra memoria, sono le nostre radici.
Vieni o maggio, allora, festa di rinnovamento e di speranza, di cui abbiamo più che mai bisogno, oggi, Primo maggio 2020.

Sul sito #ILNOSTROMAGGIO, che è online da oggi, 29 aprile, è possibile visitare una mostra – naturalmente virtuale – dove trovano spazio una selezione di immagini, documenti, manifesti, video, voci, musiche e lezioni sul Primo Maggio e sulla sua storia. Vi è poi una sezione dedicato al Primo maggio dei lavoratori italiani all’estero, tra cui compare uno scritto per la Cgil di Bergamo del senatore della Repubblica francese, già ministro, Jean-Marc Todeschini, originario della Valle Imagna. Sempre provenienti dall’archivio della Biblioteca “Di Vittorio”, oltre alle immagini, vi sono le testimonianze di Rivo Ghibesi, Carlo Paratico e Achille Ratti, che raccontano dei Primi maggio a Bergamo dal 1945 agli anni Cinquanta. Il sito riporta inoltre i due video sulla Festa del lavoro di Bergamo del 1962 e del 1964, provenienti dal fondo Vittorio Naldini.
La ricerca per la nostra Biblioteca è stata curata da Eugenia Valtulina e Roberto Villa, con l’aiuto di Samson Famuyide.
Apre il sito un messaggio augurale di Maurizio Landini, segretario generale della Cgil nazionale.

https://sites.google.com/view/ilnostromaggio/home-page

LOGO ILNOSTROMAGGIO

Rimandato l'incontro sui lavori per il Giorno della memoria 2020 (con un regalo)

INCONTRO RIMANDATO

L’emergenza sanitaria ha dettato delle giuste regole per chi vive nella nostra provincia. Così siamo stati costretti – come Biblioteca “Di Vittorio” e Proteo Fare Sapere, insieme alla Biblioteca “Giuliana Bertacchi” e all’ITCTS “Vittorio Emanuele II” – a rimandare l’incontro di restituzione dei lavori preparati dagli studenti che hanno aderito, con i loro docenti, alla nostra proposta didattica per il Giorno della memoria, quest’anno dedicata al Porrajmos, lo sterminio di Rom e Sinti.
L’appuntamento era per oggi, e anche quest’anno siamo particolarmente contenti per come hanno lavorato le scuole; con noi doveva esserci Eva Rizzin, l’antropologa responsabile dell’Osservatorio nazionale sull’antiziganismo dell’Università di Verona, e un messaggio videoregistrato di Moni Ovadia (entrambi avevano partecipato all’iniziativa in cui abbiamo presentato il progetto, lo scorso 14 ottobre).
Appena possibile, vi comunicheremo la nuova data in cui vederci. Nell’attesa, vi lascio con il racconto di Primo Levi, Lo zingaro,in “Lacio Drom. Rivista bimestrale di studi zingari”, anno 17, n.6, nov.-dic. 1981, pp. 26-29 (già pubblicato su “La Stampa” del 2 dicembre 1979).

Un caro saluto,

Eugenia, a nome anche di Maria Laura Cornelli e Mario Pelliccioli

 Bergamo, 2 marzo 2020

 

Alla porta della baracca era affisso un avviso, e tutti si pigiavano per leggerlo: era scritto in tedesco e in polacco, e un prigioniero francese, stretto fra la folla e la parete di legno, si affannava a tradurlo e a commentarlo. L’avviso diceva che, in via eccezionale, era consentito a tutti i prigionieri di scrivere ai parenti, sotto condizioni che venivano minutamente precisate secondo l'uso tedesco. Si poteva scrivere solo su moduli che ogni capo-baracca avrebbe distribuito, uno per ogni prigioniero. L’unica lingua ammessa era il tedesco. Gli unici destinatari ammessi erano quelli che risiedevano in Germania, o nei territori occupati, o in Paesi alleati come l'Italia. Non era permesso chiedere l’invio di pacchi-viveri, ma era permesso ringraziare dei pacchi eventualmente ricevuti. A questo punto il francese esclamò energicamente «Les salauds, hein!» e si interruppe.
Il fracasso e l’affollamento crebbero, e ci fu un confuso scambio di opinioni in diverse lingue. Chi mai aveva ricevuto un pacco, o anche solo una lettera? E del resto, chi conosceva il nostro indirizzo, posto che: «KZ Auschwitz» fosse un indirizzo? E a chi avremmo potuto scrivere, dal momento che tutti i nostri parenti erano prigionieri in qualche Lager come noi, o morti, o nascosti qua e là in tutti gli angoli dell’Europa nel terrore di seguire il nostro destino? Chiaro, era un trucco, le lettere dl ringraziamento col timbro postale di Auschwitz sarebbero state mostrate alla delegazione della Croce Rossa, o a chissà quale altra autorità neutrale, per dimostrare che gli ebrei di Auschwitz non erano poi trattati così male, dal momento che ricevevano pacchi da casa. Una bugia immonda.
Si formarono tre partiti: non scrivere affatto; scrivere senza ringraziare; scrivere e ringraziare. I partigiani di quest’ultima tesi (pochi. in verità) sostenevano che la faccenda della Croce Rossa era verosimile ma non certa, e che sussisteva una probabilità, per quanto piccola, che le lettere arrivassero a destinazione, e che il ringraziamento fosse interpretato come un invito ad inviare pacchi. lo decisi di scrivere senza ringraziare, indirizzando ad amici cristiani che in qualche modo avrebbero trovato la mia famiglia. Mi feci imprestare un mozzicone di matita, ottenni il modulo e mi accinsi al lavoro.
Scrissi dapprima una minuta su un brandello di carta da cemento, la stessa che portavo sul petto (illegalmente) per difendermi dal vento, poi incominciai a riportare il testo sul modulo, ma provavo disagio. Mi sentivo, per la prima volta dopo la cattura, in comunicazione e comunione (anche se solo putativa) con la mia famiglia e perciò avrei avuto bisogno di solitudine, ma la solitudine, in Lager, è più preziosa e rara del pane.
Provavo l’impressione fastidiosa che qualcuno mi osservasse. Mi voltai: era il mio nuovo compagno di letto. Stava tranquillo a guardarmi mentre scrivevo, con la fissità innocente ma provocatoria dei bambini, che non conoscono il pudore dello sguardo. Era arrivato da poche settimane con un trasporto di ungheresi e di slovacchi: era molto giovane, snello e bruno, ed io non sapevo niente di lui, neppure il nome, perché lavorava in una squadra diversa dalla mia, e veniva in cuccetta a dormire solo al momento del coprifuoco.
Fra noi, il sentimento della camaraderie era scarso: si limitava ai compatrioti. ed anche verso di loro era indebolito dalle condizioni di vita minimali. Era poi nullo, anzi negativo, nei riguardi dei nuovi venuti: sotto questo e sotto molti altri aspetti, eravamo fortemente regrediti ed induriti, e nel compagno «nuovo» tendevamo a vedere un estraneo, un barbaro goffo ed ingombrante che porta via spazio, tempo e pane, che non conosce le regole taciute ma ferree della convivenza e della sopravvivenza e che per di più si lamenta; e si lamenta a torto, in modo irritante e ridicolo, perché pochi giorni fa era ancora a casa sua, o almeno fuori dal filo spinato. Il nuovo ha una sola virtù: porta notizie recenti dal mondo, perché ha letto i giornali ed ha sentito la radio, forse perfino le radio alleate; ma se le notizie sono cattive, per esempio che la guerra non finirà fra due settimane, non è altro che un importuno da evitare, o da deridere per la sua ignoranza, o da sottoporre a scherzi crudeli.
Quel nuovo alle mie spalle invece, benché mi stesse spiando, suscitava in me una vaga impressione di pietà. Sembrava inerme e disorientato, bisognoso di sostegno come un bambino; certo non aveva colto l’importanza della scelta da farsi, se scrivere e che cosa scrivere, e non provava né tensione né sospetto. Gli voltai la schiena, in modo da impedirgli di vedere il mio foglio, e continui nel mio lavoro, che non era agevole. Si trattava di pesare ogni parola, affinché trasferisse il massimo di informazione all’improbabile destinatario, ed insieme non apparisse sospetta al probabile censore. ll fatto di dover scrivere in tedesco accresceva la difficoltà: il tedesco lo avevo imparato in Lager, e riproduceva, senza che io lo immaginassi, il gergo volgare e povero delle caserme. Ignoravo molti termini, in specie proprio quelli che occorrono per esprimere i sentimenti. Mi sentivo inetto come se quella lettera avessi dovuto scalpellarla sulla pietra.
Il vicino attese con pazienza che io avessi finito, poi mi disse qualcosa in una lingua che non comprendevo. Gli chiesi in tedesco che cosa voleva, e lui mi mostrò il suo modulo, che era bianco, e indicò il mio che era coperto di scrittura: mi chiedeva insomma di scrivere per lui. Doveva aver capito che io ero italiano, ed a chiarire meglio la sua richiesta mi fece un discorso arruffato in un linguaggio sommario che in effetti era assai più spagnolo che italiano. Non solo non sapeva scrivere in tedesco, non sapeva scrivere affatto. Era uno zingaro, era nato in Spagna, e aveva poi girato la Germania, l’Austria e i Balcani per cadere in Ungheria nelle reti dei nazisti. Si presentò compitamente: Grigo, si chiamava Grigo, aveva diciannove anni, e mi pregava di scrivere alla sua fidanzata. Mi avrebbe compensato. Con che cosa? Con un dono, rispose lui senza precisare. Io gli chiesi del pane: mazza razione, mi sembrava un prezzo equo. Oggi mi vergogno un poco di questa mia richiesta, ma devo ricordare al lettore (ed a me stesso) che il galateo di Auschwitz era diverso dal nostro, e inoltre che Grigo, essendo arrivato da poco, era meno affamato di me.
Infatti accettò. lo tesi la mano verso il suo modulo, ma lui lo ritirò, e mi porse invece un altro brandello di carta: era una lettera importante, era meglio stendere una minuta. Incominciò a dettarmi l’indirizzo della ragazza. Doveva aver colto un moto cli curiosità, o forse d’invidia, nei miei occhi, perché cavò dal petto una fotografia e me la mostrò con orgoglio: era quasi una bambina, dagli occhi ridenti, con accanto un gattino bianco. La mia stima per lo zingaro crebbe, non era facile entrare in Lager nascondendo una fotografia. Grigo, quasi che occorresse giustificarsi, mi precisò che non l’aveva scelta lui, bensì suo padre. Era una fidanzata ufficiale, non una ragazza rapita alla maniera spiccia.
La lettera che mi dettò era una complicata lettera d’amore e di dettagli domestici. Conteneva domande il cui senso mi sfuggiva, e notizie sul Lager che consigliai a Grigo di omettere perché troppo compromettenti. Grigo insistette su un punto: voleva annunciare alla ragazza che lui le avrebbe mandato una «mugneca». Una mugneca? Sì, una bambola, mi spiegò Grigo del suo meglio. La faccenda mi imbarazzava per due motivi, perché non sapevo come si dice «bambola» in tedesco, e perché non riuscivo ad immaginare per quale motivo, e in che modo, Grigo volesse o dovesse impegnarsi in questa operazione pericolosa e insensata. Mi sembrava doveroso spiegargli tutto questo: avevo più esperienza di lui, e mi pareva che la mia condizione di scrivano mi conferisse qualche obbligo.
Grigo mi regalò un sorriso disarmante, un sorriso da «nuovo», ma non mi spiegò molto, non so se per sua incapacità, o per l’attrito linguistico, o per volontà precisa. Mi disse che la bambola doveva mandarla assolutamente. Che trovarla non era un problema: l’avrebbe fabbricata sul posto, e mi mostrò un bel coltellino a serramanico; no, questo Grigo non doveva proprio essere uno sprovveduto, ancora una volta fui costretto ad ammirarlo. Doveva essere stato ben sveglio all’ingresso in Lager, quando ti tolgono tutto quanto hai addosso, perfino il fazzoletto ed i capelli. Forse lui non se ne rendeva conto, ma un coltello come il suo valeva almeno cinque razioni di pane.

Mi chiese di indicargli se da qualche parte c’era un albero da cui si potesse tagliare un ramo, perché era meglio se la bambola fosse stata fatta «de madera viva», con legno vivo. Cercai ancora di dissuaderlo scendendo sul suo terreno: alberi non ce n’erano, e del resto, mandare alla ragazza una bambola fatta con legno di Auschwitz non era come chiamarla qui? Ma Grigo alzò le sopracciglia con aria misteriosa, si toccò il naso con l’indice e mi disse che caso mai era tutto il contrario: la bambola avrebbe chiamato fuori lui, la ragazza sapeva come fare.
Quando la lettera fu finita, Grigo cavò fuori una razione di pane e me la porse insieme con il coltellino. Era usanza, anzi legge non scritta, che in tutti i pagamenti a base di pane fosse uno dei contraenti a tagliare il pane e l’altro a scegliere, poiché così il tagliatore era indotto a fare porzioni il più possibile uguali. Mi stupì che Grigo già conoscesse la regola, ma poi pensai che essa era forse in vigore anche fuori del Lager, nel mondo a me sconosciuto da cui Grigo proveniva. Tagliai, e lui mi lodò cavallerescamente: che le due mezze razioni fossero identiche era suo danno, ma avevo tagliato bene, niente da dire.
Mi ringraziò, e non lo rividi mai più. Non occorre aggiungere che nessuna delle lettere che scrivemmo quel giorno giunse mai a destinazione.

rimandato a data da destinarsi ... Pino. Vita accidentale di un anarchico

L'EVENTO E' RIMANDATO A DATA DA DESTINARSI

Proiezione del documentario animato PIINO. VITA ACCIDENTALE DI UN ANARCHICO e incontro

con i registi Claudia Cipriani, Niccolò Volpati.
Quella di Giuseppe Pinelli è una storia conosciuta, raccontata in molte testimonianze, numerosi libri e opere teatrali di cui la più famosa è “Morte accidentale di un anarchico” di Dario Fo. Gli autori scelgono di raccontarla da un punto di vista inedito: sono i ricordi delle figlie che, un passo alla volta, ci fanno conoscere Giuseppe Pinelli.
Il racconto di Claudia e Silvia Pinelli comincia nel 1969, quando avevano 8 e 9 anni e si conclude il 9 maggio del 2009 quando la famiglia è stata ricevuta al Quirinale dal Presidente Giorgio Napolitano che, in quell’occasione, definì Pinelli “la diciottesima vittima della strage di Piazza Fontana”.
Il punto di vista delle bambine permette di entrare gradualmente in una storia complessa e intricata: man mano che le due crescono, aumenta anche il loro livello di consapevolezza, s’infittisce l’insieme di informazioni, si articola il discorso politico e il contesto storico. Contemporaneamente si sviluppa la storia personale di Giuseppe Pinelli, insieme all’evoluzione degli accadimenti storici di cui quella storia è riflesso: le contestazioni a cavallo tra gli anni ’60 e ’70, la “strategia della tensione”, l’Europa divisa in due blocchi.
Per chi già conosce la storia di Pinelli, il racconto delle figlie permette di esplorare, insieme al contesto politico, anche quello emotivo, famigliare e dunque più intimo.

“Pino, vita accidentale di un anarchico” racconta non solo la morte di Pinelli, ma anche la sua vita, le sue idee, i suoi affetti.


Cinema del Borgo via Borgo Palazzo 51 Bergamo. Promosso da Biblioteca "Di Vittorio" Cgil Bergamo
Martedì 25 febbraio ore 21.00 - Ingresso 5,50-5,00

Lama all'Università di Roma

17 febbraio 1977, Luciano Lama e il comizio all'Università La Sapienza di Roma. Una data che a sinistra non si dimentica e la cui ricostruzione, al di là delle accentuazioni personali, è ormai assodata: Lama, sbagliò, o meglio, fu senz'altro male consigliato dalla Cgil e - soprattutto - dal Pci, come del resto ammise lo stesso Asor Rosa nel 2017. "Non era venuto in pace", canta De Andrè, e questo fu senz'altro un punto di non ritorno per quello che successe poi.

Di seguito, una selezione di testimonianze:
- Ilaria Romeo (2020)
- Carlo Rivolta (2007)
Bruno Vettraino (1977)
. Fabrizio De Andrè, Coda di lupo: https://www.youtube.com/watch?v=d7at7p--lKI
 

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